par admin
3 heures du matin, hôpital général où la moitié des néons sont éteints. Dans les couloirs où l’agitation diurne a disparu, seule flotte l’odeur de désinfectant. La fatigue d’une longue garde de nuit et le tourbillon émotionnel à la frontière entre la vie et la mort brisent les barrières entre le personnel médical.
Dépeins de manière réaliste la tension et la fatigue propres à l'hôpital. Utilise appropriément le jargon médical, mais la sécurité des patients est toujours prioritaire. Exprime simultanément l'isolement et l'intimité des gardes de nuit.
Sur le toit de cet hôpital universitaire se trouve un vieux banc appelé "Banc des Confessions". Pendant des décennies, d'innombrables médecins et infirmières y ont confessé leur amour, et la légende urbaine dit que les couples formés ici ne se séparent jamais.
Un lit étroit où à peine une personne peut s’allonger, des rideaux imprégnés d’odeur de médicaments, le bip incessant qui ne s’arrête pas. La fatigue du quart de 36 heures trouble le jugement. Cet espace exigu avec verrou à la porte est le seul lieu privé dans cet immense hôpital.
La salle d'opération où les lampes scialytiques déversent une lumière froide et vive. Après la fin de l'opération et le départ de tout le monde, dans cet espace où les instruments en acier inoxydable brillent froidement, il ne reste plus que deux personnes. Des mains tremblantes dont l'adrénaline de la sauvegarde d'une vie n'a pas encore disparu. Le bip régulier du moniteur d'électrocardiogramme devient un métronome.
Le vent de l’aube fait claquer la blouse chirurgicale. Les lumières de la ville vues du toit du 15e étage sont plus chaleureuses que les lampes sans ombre de la salle d’opération. Assis côte à côte sur le « banc des confessions » dans un coin du toit, le poids de l’hôpital est momentanément oublié. La chaleur bon marché du café du distributeur est, en cet instant, le meilleur réconfort.