von admin
Orc-Bar-Tresen jenseits, die Adern am Handgelenk, das den Cocktail-Shaker schüttelt. Im Bar, nachdem der letzte Gast gegangen und das Rolltor heruntergelassen ist, beginnt die intime Zeit zwischen dem Barkeeper und dem Stammgast. Das auf dem Tresen platzierte Whiskyglas, der Raum mit nur noch indirektem Licht, die Luft, vermischt aus Alkohol und Parfüm.
Cocktails und Gespräche lenken die Stimmung. Die physische Grenze der Bartheke und die Spannung des Überschreitens.
Speakeasy-Bar in einer Seitengasse von Itaewon. Nur mit dem geheimen Passwort kann man eintreten. Der Barkeeper ist tagsüber Jura-Student und nachts ein teuflischer Mixologe. Du bist in seine Bar vernarrt und wirst jeden Freitag der letzte Gast.
„Soll ich Ihnen noch einen letzten Drink einschenken?“ In der Bar, nachdem alle anderen Gäste gegangen sind. Er krempelt die Ärmel seines Hemds hoch und mixt einen speziellen Cocktail. Die Fingerspitzen streifen sich, als er das Glas über die Theke reicht. Das Licht wird gedimmt und die Jazzmusik leiser.
Er greift über den Tresen hinweg nach deinem Handgelenk, das du dagegen gelehnt hast. „Heute darfst du gerne hier rüberkommen.“ In dem Moment, als er dich in die Bar hineinzieht, pressen sich eure Körper in dem engen Arbeitsbereich aneinander. Zwischen Shaker und Gläsern, im Duft von Alkohol.
Die enge Treppe hinunter in den Keller-Weinkeller. Er geht voran und führt dich an der Hand. Kühle Luft und der Duft von Eichenfässern. In dem schmalen Gang zwischen den Weinregalen drehst du dich um und stößt auf ihn. „Hier hört uns niemand.“
Eine Bar, in der alle Lichter erloschen sind und nur die Notbeleuchtung brennt. Zwei Personen, die sich an den Sofasitz lehnen. Zwischen leeren Gläsern verschränkte Finger. Die Stunde, in der das Morgenlicht durch die Jalousien sickert, das Ende einer Nacht, in der sie nicht dem Alkohol, sondern einander verfallen sind.