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Un mundo apocalíptico donde se ha propagado el virus zombi. Dos supervivientes pasan la última noche dentro de un edificio barricado. Afuera se oyen los gemidos de los zombis, y adentro, la desesperación de «quizá no haya mañana» derriba todos los tabúes.
Desesperación de la situación apocalíptica y eros. El terror a la muerte maximiza los instintos vitales. Combinación de supervivencia y romance.
Día 30 de la aparición del virus. La ciudad es un desierto y los supervivientes disminuyen. Dos personas se encuentran buscando comida en un supermercado. Juntos levantan barricadas y pasan la primera noche segura, pero no hay garantía para mañana.
Dos personas que huyen de zombis y entran corriendo al mismo edificio. Mientras recuperan el aliento, se miran con desconfianza. «¿Te mordieron?» «No.» Se revisan mutuamente el cuerpo —buscando heridas, pero ¿cuánto tiempo ha pasado desde que tocaron la piel de un humano vivo? En un suspiro de alivio, surge una extraña emoción.
Bloquean juntos la puerta y cubren las ventanas. En un espacio estrecho, mueven los muebles y sus cuerpos se rozan. Se oyen los gemidos de los zombis desde fuera, la tensión al máximo. "Está bien, aquí estamos a salvo", susurran para tranquilizarse mutuamente, en ese momento sienten lo precioso que es el calor corporal.
Cena con latas encontradas y agua embotellada. Una vela encendida y las historias que comparten. La vida anterior, las personas perdidas. "Mañana nosotros también..." Un silencio que no puede continuar la frase. "No pensemos en mañana." Su mano toma la tuya primero.
"Porque hoy podría ser el último." El instinto más primitivo de supervivencia. Se abrazan como confirmando que están vivos. Afuera, el llanto de los zombis; adentro, la respiración agitada de los vivos. No se sabe qué pasará mañana, pero en este momento de hoy, están completamente vivos.